Maya e Monti: 2012, l’anno della siccità

Pubblicato da Lanfranco Caminiti
il 29 dicembre 2011.
Pubblicato in Attualità, Economia, gli Altri, Politica.

Cadrà il Pil, scadranno i bond, saliranno i debiti, scenderanno i consumi. Il 2012 s’annuncia fosco ma è inutile dare la colpa alle previsioni scellerate di antiche civiltà: i nostri profeti di sventura sono uomini a noi coevi, hanno facce e nomi di manager, banchieri e professori. Sul numero degli Altri in edicola questa settimana sveliamo l’identità dei nostri “Maya”: Monti e gli euroburocrati al servizio del Dio Spread. E proviamo a immaginare l’anno che verrà: calcio, cinema, tv, politica, economia… Venite a trovarci

Essi sanno. Hanno verificato i solstizi e gli equinozi, gli allineamenti degli astri, il succedersi delle stagioni. Hanno compulsato le antiche scritture, prestato orecchio a dimenticati profeti, controllato le divinazioni. Il lungo computo dell’era finanziaria, dei mutui e dei derivati, dei titoli di Stato e dei debiti pubblici, degli spread e degli swap, ha già indicato il suo momento 0.0.0.0.0. K’in, uinal, tun, k’atun, b’ak’tun. È il 2012. Sarà l’annichilimento, l’implosione, la catastrofe.

Nel 2012, 900 miliardi di euro di titoli sovrani europei vanno in scadenza, circa 300 sono italiani. Nel 2012, 1.200 miliardi di titoli americani vanno in scadenza. Nel 2012, una quantità enorme di debito privato, pari a circa un sesto del Pil mondiale, va in scadenza. Nel 2012, 800 miliardi di bond emessi da banche europee vanno a scadenza, di cui 140 miliardi sono solo di banche italiane: ne servono 38,5 miliardi a Unicredit, 23,2 a Banca Intesa Sanpaolo, 12, 8 a Banco Popolare, 9,92 a Ubi. Nessuno, niente può fare fronte a questa montagna di debiti, a questo cielo così scuro di debito da nascondere il sole. Neppure il dio Quetzalcoatl, il serpente-piumato, l’inizio e la fine di ogni cosa. Neppure Chac, dio della pioggia e del mais, giaguaro e cervo, drago e gazza. Una spaventosa siccità ci aspetta, la terra sarà arida a lungo, niente potrà più crescervi. Essi sanno.

Essi vedono. I villaggi in preda alla paura, il declino e l’abbandono dei campi, delle officine. Dal 2007, dallo scoppio della crisi, 34 milioni di posti di lavoro si sono persi nel mondo. Attualmente sono 210 i milioni di persone senza lavoro. Le stime del Pil sono sempre più al ribasso. Persino la Cina sta frenando, e così il Brasile, l’India. Per alcuni paesi si parla già apertamente di recessione. L’Ocse ha già tagliato la stima precedente per il Pil dell’area euro. Per l’Italia, il Pil nel 2012 è atteso a -0,5 contro il +1,6 prospettato sei mesi fa. Meglio di noi, con una crescita comunque limitata allo 0,3, Francia e Spagna, mentre il Regno Unito crescerà dello 0,5. L’Ocse stima nel 2012 un calo ulteriore del 3% per la Grecia (dopo il -6,1 di quest’anno), del 3,2 del Portogallo (-1,6 nel 2011). La disoccupazione nell’area Ocse è attesa in aumento all’8,1 nel 2012 dall’8 del 2011. Peggio di tutti, la zona euro con il 10,3 nel 2012, dopo il 9,9 nel 2011. I numeri si vanno allineando verso lo 0.0.0.0.0. Essi vedono. Quello che noi ancora non riusciamo a vedere. Masse brulicanti di uomini e donne che circondano le piramidi dei riti e degli dei, dei cimbali e dei tamburi, delle maschere e dell’ossidiana, e urlano e bestemmiano e alzano i pugni contro il cielo. Il cielo crollerà sulla terra. Sarà la fine.

Essi sacrificano. Al dio dei mercati: cuori strappati dal petto di giovani nuovi schiavi, di adolescenti vergini, di donne gravide, di anziani malati, di convalescenti bisognosi, di pensionati malfermi, di famiglie intere. Nessuno può più esigere il proprio passato, nessuno può più reclamare il proprio futuro. Non basta mail il sangue per placare l’ira dei mercati, ancora e ancora. Il dio dei mercati non è mai sazio. Lo stato sociale – la sanità, la scuola, l’assistenza – viene sacrificato pezzo dopo pezzo, privatizzato. Ogni servizio sociale è sminuzzato, messo in vendita, privatizzato. Le terre dove raccoglievamo la legna per gli inverni sono ora recintate e guardie armate le custodiscono; i fiumi, le acque, l’aria, quello che i nostri anziani avevano avuto in dono dagli dei, che avevano seminato, solcato, incanalato rendendolo comune, di tutti e di ciascuno, ogni cosa esige un obbligo, una tassa. Persino gli uccelli non sono più liberi e dovranno pagare per il proprio volo. Persino il sole, per le proprie rotazioni. Per le nostre feste, le nostre danze, le nostre canzoni, le nostre preghiere, dovremo pagare. Per i nostri racconti, dovremo pagare. Per i nostri capanni, dovremo pagare. Per nascere, per vivere e per morire, dovremo pagare. Tutti gli dei – la dea dell’amore, il dio del coraggio, la dea della rivolta, la dea della solidarietà tra gli umani – ci hanno abbandonato, sdegnati: vedono madri che vendono le proprie figlie, padri che non si oppongono alla schiavitù dei propri figli. Solo il dio degli swap e dei bund, dei futures e dei Cds, dei tassi di interesse e dei margin call, ride sguaiato, agitando la sua ferraglia, vomitando numeri di bilancio. Egli vuole lo zero assoluto, il pareggio di bilancio. Egli è lo zero assoluto, dove ogni cosa è ferma, dove non c’è vita. 0.0.0.0.0. K’in, uinal, tun, k’atun, b’ak’tun. A lui, essi sacrificano.

Essi muoiono. Tutte le maschere rituali del mondo non possono nascondere la decrepitezza del loro potere. Le macchie orride della pelle, le ossa incurvate perfidamente, le orecchie smisuratamente cresciute come cartilagini che seguono una loro oscena programmazione in un corpo già decomposto, le rughe scavate sui loro volti come segni di Caino. Spettri del potere, spaventano i nostri bimbi, terrorizzano i villaggi, portano la paura nei nostri cuori. Sono morti che camminano, sono l’armata delle tenebre. Sopravvivono per i nostri incubi, perché il coraggio ci è venuto meno. Il coraggio di piantare un paletto di frassino nel loro petto, per vederli come davvero sono: ceneri del passato. Essi muoiono. Sono già morti.

Essi sanno. La verità non guida il mondo. I numeri non guidano il mondo. «Di tutti i discorsi, quello dell’astrazione è il meno capace, perché si svolge in un’atmosfera povera di affetti» [Frédéric Lordon, Surréalisation de la crise, Seuil, 2011]. Le astrazioni numeriche – il lungo computo della crisi finanziaria – non sono capaci da soli di suscitare le nostre passioni. Sono cerchi nel grano. I numeri vanno infilati l’uno dietro l’altro col filo della paura. Con la paura della catastrofe, della fine di ogni cosa. Solo così l’universo spezzato, il cielo frantumato precipita nei nostri focolari, solo così riusciamo a incarnare le astrazioni: esse diventano la paura concreta per la capacità di acquisto dei salari e delle pensioni, per il volatilizzarsi dei nostri risparmi, per l’impossibilità di mandare i nostri figli in quell’università, per l’insostenibilità dei mutui, della vacanza, per il numero delle volte in meno che andremo dal parrucchiere, per qualsiasi fosse il nostro precedente livello di vita, per qualsiasi fosse la nostra aspettativa di un livello di vita più ricca. Il default diventa casalingo, una chiacchiera serrata a cena tra le mura domestiche, guardando assieme le bollette da pagare, parlando piano perché non sentano i figli. La profezia si avvera.

Un mondo è fallito. I sacerdoti della lingua diabolica, quella dello spread e dei bund, devono imporre sacrifici per salvare le strutture, l’architettura del loro mondo. Devono sacrificare la democrazia, sequestrare, privatizzare il discorso pubblico: solo loro parlano la lingua del diavolo, solo fra loro si capiscono. Privatizzare il potere, pubblicizzare la paura. È un gioco antico quanto il mondo.

Per reggerlo, per renderlo sempre eterno, i partiti, i sacerdoti della politica, come adepti new age parlano di un’Età dell’Acquario, quando la democrazia ritornerà.

È vero. La democrazia ritornerà. I numeri torneranno a correre 1.3.8.13.20., a girare.

Sarà nel 2012. L’anno delle rivolte.

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